27 novembre 2003
Une pluie cinglante cogne contre la vitre, l'infirmière de nuit me réveille.
Devant le miroir, je parle à mon ventre : je leur demande de tenir le coup pour ce voyage, explique qu'ils vont être soignés, je leur promets que tout va bien se passer.
Le taxi ne va pas tarder. Mon mari n'est pas là, je panique un peu, il a du retard, pris déjà dans les embouteillages et les ralentissements dûs aux intempéries.
J'avance avec mon sac, péniblement, traverse l'immense hall désert, je suis en transfert, entre deux hôpitaux, entre la vie qui s'en va et la mort qui avance. Nous allons tout tenter pour lui barrer la route.
Enfin, sa grande silhouette s'avance, la vie revient vers moi, je ne suis plus une ombre : je m'en remets à toi...
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